divendres, 3 d’agost de 2018

8.


Els glaçons es desfan i tomben cap a les parets del got, com si volgueren escapar d’aquella desavinença que suposa perdre allò que són en l’oliós beuratge del whisky, i fan una petita nota de vidre. L’expressió d’un desconcert, potser. Sense arribar a pertorbar aquesta callada situació d’emigrant que m’he anat cosint durant les hores que he estat sol.  Com si en realitat no volgués incomodar-me aquest precepte monàstic amb el que he decidit interpretar els instants que precedeixen a la mort del dia.